Viento

Juega el viento en el pecho siendo caricia o puñal. Sabe de intenciones e intensidades. Y entonces el regocijo en el mimo que remite a embrujos de los sentires, que instala paz en medio del alma, que proyecta, que no engaña, que sabe que por cada paso del contacto que va construyendo un camino. Y entre esa caricia y la próxima como en un espacio más cierto que incierto son el deseo y el sentimiento los que crecen y, del próximo encuentro, aguardan. Mas es difícil y mortal cuando el viento en tormenta transformado hace estragos como filosas dagas. Destruye con crueldad cada sueño y deja tras su paso la más feroz de las sequias.

Ahí es donde entonces todo entra en una reconstrucción sin remembranzas, de necesidad de vientos y tiempos nuevos. El pecho aguarda, se reconstruye, siembra en cada herida una esperanza y entonces es ahí entonces donde lo divino hace su magia

Y sin esperarlo, tal cual como dicen que se debe hacer, llega una brisa, una que vuelve a jugar con el pecho y el alma. Es solo cuestión de tiempo y de esperanza.

dialogos de mañanas

 

 

…ganas de patear todo, de ir lejos bien lejos

...de sentarse a mirar el mar, fumarme un pucho en paz 

...de solo estar al pedo ahí en una playa, o una escollera, o donde sea, mirando la "nadamisma" 

viste? 

...escuchando como las conversas de rededor se mezclan con los sonidos de gaviotas y olas que rompen, o de cuando en cuando algún pequeño tono mas alto de alguien que llama a otra persona....o un coche que pasa por la costanera

..."pensar en nada" decía la canción....dale, en serio?......

bue, ponele

...y quizás y solo quizás volver a creer en la magia....en alguna que haga que el tiempo se detenga, vuelva o se desencadene con velocidad vertiginosa...

...pero que en cualquier caso me encuentre en medio con una sonrisa disfrutándolo y no padeciéndolo.... 

"Quien se robo mi sonrisa de la mañana?" le dije al del espejo hoy.....

triste pero muy tristemente no sabia que responder aquel, entonces le dije "Dale no seas boludo", miro hacia abajo y me dijo ya podría pero ahora no....no se cuantas lagrimas quedan, esta ignorancia impuesta es letal.....cada día un poco mas

pero quizás deba ser así para después permitir renacer...

tintas

Cargando la lapicera con lágrimas, solo borrosas y horrorosas historias surgen.

No hay lucha más desigual que cuando se baten mente y corazón. Una sabe, otro puede.

Y si encima en vez de darles colores para plasmar vida le damos transparencias del alma, el resultado es la mueca más absurda de nosotros mismos.

Ahora bien, cómo entonces se hace para encontrar frascos de tinta en medio de tanto mar de aguas sentidas?

Quizás el comienzo está en el lienzo, que no es papel ni papiro, que no tiene forma pero si espíritu. Seguro que allí nuestras letras serán teñidas de las mejores tintas. Donde poder decir lo que esta dentro y que perdure en el tiempo? La escritura debe ser en medio de la misma vida, derribando miedos, descubriendo espacios. Dando libertades a experiencias secuestradas por la propia incapacidad.

Solo si de verdad sentimos será que lo escrito se transforme en vivencia.